AndréBruxelles. Une rue banale, une passante …
Souvenir flou du jardin …
Le pas lourd de gens tristes …
Une rue banale, une passante. Puis un homme …
On a, naïvement, failli y croire …
Le petit peuple avant l’aurore
s’est égaillé …
Saveur acidulée de nos plaisirs d’enfants …
Les choses simples quelquefois nous vont à l’âme
Chaleur moite sous la toile,
cri strident du zip qu’on ferme …