AndréTandis qu’attend le chêne un prévisible temps …
À l’auberge espagnole il n’est point de menu …
Quand je devine leur présence …
Sur les champs désertés neigera-t-il encore ?
L’eau coule et se répand déposant sur ses berges un sédiment rugueux.
Au bois dormant l’on se repose …
Le timide qui n’ose et le hâbleur prolixe …
Les mots au hasard volent …