Germes.

Les mots en germes, en bourgeons, en boutons
écloront-ils aux matins de printemps ?
Entendront-ils ce que nous écoutons
pour le crier aux quatre coins du temps ?

Les mots futurs parleront-ils d’amour
ou diront-ils la guerre et la mort et le deuil ?
Chanteront-ils la vie aux merveilleux atours
et sa vulnérabilité de feuille ?

De saison en saison les mots reviennent,
des habits neufs sur leurs membres usés,
radotant à l’envi les anciennes antiennes,
essayant de tromper les humains médusés.