Mes doigts.

Mes doigts écorchés vifs ne se saisissent plus
de la couleur du grès ni du vert délavé
sous leurs ongles survit un printemps révolu
une illusion de plage au revers des pavés.

Sous la laine élimée d’un confort déchiré
grelotte une angoisse où ne germe plus l’espoir
tant d’implacable froid qu’il nous faut endurer
si peu de lueurs pour nous guider dans le noir.

Reviendra-t-il un jour le temps des cicatrices
un temps de baume aux plaies et de couleurs nouvelles ?
Au monde aujourd’hui meurent enfants institutrices
l’horizon ne voit pas la moindre tourterelle.