Pays.

Modeste mon pays
vogue au fil de ses fleuves
de ruines d’abbayes
en villas parfois neuves.

Dans un sabir étrange
aux relents de charbon
des hauteurs de Botrange
aux frontières d’Arlon
il dit les habitudes
échouées sur nos tables
ou les vicissitudes
d’une histoire improbable.

Cousu de cicatrices
aux croûtes hypersensibles
de fils épars il tisse
un inintelligible
tapis de haute lice.

Petit pays bizarre
orgueilleux et modeste
j’y suis né par hasard
il me hante et j’y reste.