Honte.

Honte.

Fleur vénéneuse au parfum noir
entre les pavés populeux
la honte fleurit chaque soir
cachée dans les recoins frileux
étalée le long des trottoirs.

Graine de malheur en travers
de la gorge qui sollicite
elle germe sur les revers
de l’infortune déconfite.

Honte à nous qui laissons pourrir
tant de vies sans miséricorde
honte à nous qui allons finir
ensevelis sous nos discordes.

Fleur vénéneuse au parfum noir
entre les pavés populeux
la honte fleurit chaque soir
cachée dans les recoins frileux
étalée le long des trottoirs.

Graine de malheur en travers
de la gorge qui sollicite
elle germe sur les revers
de l’infortune déconfite.

Honte à nous qui laissons pourrir
tant de vies sans miséricorde
honte à nous qui allons finir
ensevelis sous nos discordes.

Dernière mise à jour le 2 semaines par André

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