Peut-être.

Peut-être la nuit n’est-elle
que promesse non tenue
d’une vie enfin nouvelle,
d’un printemps non advenu.

Peut-être le fruit n’est-il
qu’une promesse équivoque
entre un avenir fertile
et le présent qui le croque.

Peut-être la mer n’est-elle
qu’illusion d’éternité
dont les continents rebelles
convoitent la liberté.

Peut-être l’humain n’est-il
qu’un ver dans un fruit trop mûr,
un naufragé inutile,
l’écho muet d’un murmure.