Poésie.

La poésie est une drogue
dure
dont les effets, quand l’esprit vogue,
durent.

Le monde éclate, et ses fragments
tombant en pluie
sont des comètes au firmament,
des infinis
parés de couleurs irréelles
tellement plus vraies
que les guenilles artificielles
des jours épais.

L’insignifiant, démesuré,
occupe à lui seul tout l’espace
et tout le temps,
celui qui passe
et celui qui s’est arrêté.

Certains mots sont des cris muets.
Qui les entend
les prend pour les aveux secrets
des fils du vent.

Les murmures tonitruants,
couleur pastel
ou noir et blanc,
sont un appel
à suivre les méandres
tortueux des syllabes,
pareils, à s’y méprendre,
aux voies de l’astrolabe.

Qu’il soit lecteur ou rédacteur,
le poète est une illusion
de lui-même et de la lueur
qu’il croit briller à l’horizon.

La poésie est une drogue
dure,
et le poète à l’aventure
vogue.