Portes.

Entrebâillées sur nos espoirs
bancales au fond de nos jardins
vantaux que certains voudraient voir
larges ouverts au soleil soudain

dérobées au profond de l’âme
où ne passe jamais discret
qu’un reflet de timide flamme
aux flamboiements tenus secrets

fermées à double tour de clé
impénétrables au moindre rai
protégeant des vies encerclées
geôliers que l’on détesterait

nos portes sont dans nos maisons
dans nos rêves et dans nos viscères
qu’importent les jours les saisons
les clés resteront un mystère.