Saison.

Une saison si longue
de vies fanées,
et ce printemps timide
qui fait sonner
nos têtes comme gongs,
nos têtes vides.

La vie, pourtant, jamais
n’a rendu l’âme;
son ressac permanent,
ses longues lames
chaque jour déformaient
nos continents.

La pause en vase clos
n’est pour certains
qu’un luxe de nantis
dont leur instinct
pousse à fuir au galop
les chuchotis.

Quand, enfin, le remède
est découvert,
quelques-uns l’accaparent
et persévèrent
à marchander leur aide
en vieux avares.

D’aucuns parmi nous rêvent
d’un nouveau monde,
d’autres pleurent l’ancien,
mais dans sa ronde
l’âme humaine, sans trêve,
ne change rien.