Six mois.

L’hiver dans les vallées a fait son nid,
dans les foyers meurtris on s’interroge,
la moindre pluie réveille le tournis
de cette nuit fatale où les horloges
ont arrêté le temps sur l’infini.

Six mois bientôt, les plaies ouvertes,
sous leurs bandages d’infortune,
cicatrisent malgré la perte
des illusions inopportunes.

Six mois d’une vie provisoire
dans l’attente d’un lendemain
où l’on pourrait apercevoir
poindre le bout du chemin.

Six mois de rencontres improbables,
de petits bonheurs dérobés
aux réalités implacables,
aux détresses exacerbées.