Tocsin.

Quel est donc ce bruit sourd
derrière la colline,
cette noirceur qui sourd
du soleil qui décline ?

La plainte des nuages
que porte le vent d'est,
la fureur et la rage,
l'air qui soudain empeste :
il est revenu l'âge
noir de la malepeste !

Nous avions pourtant cru
au murmure des feuilles,
ignoré la charrue
labourant à vue d'œil
le champ toujours accru
des peines et des deuils.

Nous avions cru pourtant
à la douceur des nuits,
au bien-être des temps,
à la vie sans ennuis.

Le virus couronné était enfin vaincu
la vie allait reprendre et la lune baigner
les doux soirs de l'été: nous avions survécu.
Et voilà le tocsin qui se met à cogner !