AndréIl n’a pas de frontières, le pays dont je suis …
Le bruissement léger du vent dans le jardin figé …
Tu contemples le monde et ses ressacs …
Journal morose, encre noire sur papier gris …
L’insouciance nous a laissé dans la gorge un goût d’arc-en-ciel.
Que peut donc une plume encrée ?
Ici, les grilles se ferment, là on bouche les puits …
La fleur te dit: « Regarde tant de beautés au monde. »
Au bord du gouffre, le soleil luit …
Dans ton cartable rose, tu transportes le monde …
Avec votre encre rouge sang, de votre plume verte et vive vous tracez des mots émouvants …
Petit pirate à l’œil brillant, ta vie tu la traverses en sautillant.
Où va le sang qui coule?
