AndréPont fragile entre origine et fin brumeuse …
La vie coulait entre nos doigts …
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Au petit jour, les amoureux
seuls et perdus,
pleurent toujours des temps heureux
Les hommes avaient conquis depuis longtemps landes, bois et maquis …
J’aurais voulu écrire le goût sucré salé des douces nostalgies …
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D’un cahier vert fatigué, alluvion oublié déposé par le temps, a surgi l’autre soir l’adolescent …
La nuit tombe, et les temps sont froids.
Le temps menteur nous a fait croire depuis longtemps à son existence illusoire …
Que peut donc une plume encrée ?
