André.
Gris et rose
couleur de vies à la dérive
rouge du sang et noir du deuil
Libre, la feuille au vent virevolte …
.
Oiseaux messagers, légères,
les notes volent
Immuable et changeant le jardin se réveille …
Les hommes avaient conquis depuis longtemps landes, bois et maquis …
.
Les mots, dans le chaudron du monde,
grondent
de misère et de peur profonde,
immonde.
Le bruissement léger du vent dans le jardin figé …
Le temps menteur nous a fait croire depuis longtemps à son existence illusoire …
Que peut donc une plume encrée ?
