AndréPeut-être la nuit n’est-elle
que promesse non tenue …
Les enfants effrayés qui, de leur bac à sable,
regardent les oiseaux mourir et s’écraser …
Poussière infime au firmament …
Le fil du temps tranche les heures
en portions …
L’air frais des aurores arrose la terre …
Ah, les longs trains du soir
où l’on embarque tard …
De nos mains s’écoulant,
entre les doigts s’enfuit
la vie …
Maia s’en est venue
sans surprise, et pourtant …
Faut-il toujours que la douleur,
faut-il encore
que le moindre instant de bonheur …
