AndréLes cicatrices mal fermées aujourd’hui se sont transformées …
Dans le brouillard du temps nous errons à tâtons.
Les ans passant auront laissé un sillage à peine esquissé …
Libre, la feuille au vent virevolte …
Ils sont partout, pudiques et forts …
Le bruissement léger du vent dans le jardin figé …
Tu contemples le monde et ses ressacs …
Ici, les grilles se ferment, là on bouche les puits …