Songe

Sept nains, dans mon jardin,
se disputaient.
Qui prodigue, qui radin
ils convoitaient
l’illusoire
chaise curule
d’un pouvoir
de funambule.

Sept nains se rengorgeaient
sans voir l’inanité
de leurs fumeux projets
de société.

Sept nains se renvoyaient
à longueur de semaine
insultes et billets,
paradant dans l’arène.

Or, les ogres attendaient,
cachés au coin du bois,
les nains qui minaudaient,
s’ignorant aux abois.

Or, les ogres avançaient
dans mon jardin fané,
leurs rictus menaçaient
notre avenir mort-né.

Et sept nains inconscients,
remplis de leur ego,
jouaient en médisant,
dressés sur leurs ergots.