AndréNous avions feint d’aimer la retraite imposée …
Dans le regard, en filigrane, plane un lieu dont il ne reste rien …
framboises et mûres mûrissent au jardin …
La vie rêvée des temps d’enfance,
étés de framboises …
Les iris nonchalants que berce un vent léger …
Sur les eaux calmes du printemps …
A petits pas furtifs, les secondes cheminent …
Six bougies pour Guillaume !
