La blancheur des pentes où glissaient les luges …
Le temps bercé par la musique
Certains, au nom de Vancouver,
pâlissent …
Une photo, pas de mot.
Où se cacher ?
C’est un bruit sec qui fend le cœur …
Réveillons de solstice …
La foule en flot continu coule …
Embarqué un soir de novembre …
Clin d’œil à Marcel Thiry, poète belge disparu en 1977
La gamine insolente avait un goût très sûr …
L’école du village où nous allions à pied …
D’un œil rond malicieux il surveille l’horloge
N’aurions-nous donc vécu que pour l’instant furtif … ?
Le tableau noir d’antan …
Souvenir flou du jardin …
Une photo, pas de mot.
Certains jours fatigué le printemps n’ose plus …
La poésie est une drogue
dure
dont les effets, quand l’esprit vogue,
durent.
Bonsaï du temps que l’on cultive