Charles chantait.

J’avais treize ans, Charles chantait
une Bohème hors de portée,
mais déjà ses mots enchantaient
le gamin un peu empoté
qui rêvassait de bancs publics
où flirteraient des amoureux
emmitouflés dans la musique
d’un poète un peu sulfureux.

J’avais treize ans, le monde en songe
ne m’était réel que de loin,
du fond des livres qui allongent
le temps passé dans un recoin.

J’avais treize ans, le temps de vivre
s’est écoulé entre mes doigts
qui traçaient, troublés, sur le givre
mes premiers rêves maladroits.