Encre.

Chaque jour à l’encre factice
je laisse couler les mots bleus
en arabesques qui esquissent
les contours flous des temps houleux.

Que disent les mots, sinon l’âme
de qui les lit le cœur ouvert,
les contradictions et la trame
de qui écrit son univers ?

L’encre bleue trace des mots noirs
que pâlit l’usure du temps,
les mots arc-en-ciel de l’espoir
délavés par des charlatans.

L’encre est le sang bleu de mes veines
qui édulcore mes douleurs
par une saignée quotidienne
de quelques vers libérateurs.