Incendie.

Étranger, voyageur, le lieu qui t’a vu naître
doit-il être ta chaîne, ton boulet, ta prison ?
Homme de mon pays, es-tu donc né pour n’être
que le cerbère obtus d’un étroit horizon ?

La vie est un ballot de paille, et l’allumette,
jamais bien loin, crépite au moindre frottement.

Étrange animal que cet homme analphabète
ignorant son semblable et prompt au jugement.
Qu’il soit agneau au loup, il ne voit que lui-même,
embrasant tout ce qui ne lui ressemble pas
sans voir que l’incendie se propage et essaime
et le consumera sans merci, pas à pas.