Inertie.

Nous aurons attendu le plaisir éphémère
de ce printemps, encore, un de plus, un de mieux,
pour tomber aussitôt dans le regret amer
qu’il ne soit pas plus gai, plus vert ni plus radieux.

Quand l’été finira, aux brumes de novembre,
viendra le triste temps de pleurer la saison
si verte et si radieuse, aux si chauds reflets d’ambre
qui réchauffait nos cœurs, nos jardins, nos maisons.

Sans goûter le présent, ses cadeaux minuscules,
un sourire, une main tendue, une éclaircie,
un repas partagé, un ciel au crépuscule,
nous finirons aigris, vaincus par l’inertie.