L’escarpolette.

L’escarpolette
un jour s’envole,
le cœur s’emballe,
puis dégringole,
l’âme s’empale
et saigne
un sang amer
qui baigne
de noir l’hiver.

Mais l’élan pousse
vers le ciel clair,
d’une main douce,
le cœur ouvert.
De là-haut, peut-on voir
luire dans le lointain,
pâle candeur d’ivoire,
l’espoir d’autres matins ?

L’escarpolette, encore,
descendra aux enfers,
verra le soleil d’or
éclatant sur la mer;
et nos cœurs avec elle
souffriront mille morts
se lèveront, rebelles,
défieront le sort,
reverront les enfants
jouer au bord du temps,
les étés étouffants
et les fleurs du printemps.