Méandres.

Dans l’émotion d’un souvenir
flotte encore le fantôme
d’un frisson qui ne peut mourir
l’illusion d’un arôme
qu’on aurait voulu retenir.

Ceux qu’on voudrait toucher du doigt
même frôler à peine
dont on a oublié la voix
ceux qu’après nous on traîne
en cortège que nul ne voit
quelquefois nous emmènent
sur un étrange jeu de l’oie
menant à la fontaine
où nos arrière-goûts se noient.

Dans les méandres du passé
l’instant présent s’égare
à chercher ses jouets cassés.