Pèlerinage.

Discret parmi les feuilles, au vent frileux d’automne,
volette ça et là l’écho de quelque voix
murmurant, lancinant, son refrain monotone,
ce ne m’oubliez pas aux accents d’autrefois.

C’est jadis avec eux, nous tenant par la main,
que nous rendions visite aux demeures dernières
de parents inconnus, tout au long d’un chemin
dont nous suivons encore aujourd’hui les ornières.

Où sont-ils à présent ces jours de marrons chauds
et d’anciens combattants quêtant aux cimetières ?
Les manchots ne sont plus autour de leurs réchauds,
aucun vieux poilu ne vend des fleurs de l’Yser.

Nous savons désormais, nous qui veillons encore
à suivre chaque année l’ancien pèlerinage
que bientôt ce sera, dans le même décor,
nous qui ferons l’objet du rituel voyage.