Petit noir.

On te dit noir, tu es marron,
amer nectar né en Afrique.
Chacun fait de toi son fleuron,
pourtant ton nom est arabique.

Migrateur, tu parcours le monde,
faisant des fortunes en flottant,
finis ta course vagabonde
sur un bûcher en Occident.

Mais ta destination finale,
moulu, ébouillanté, fumant,
ouatiné de mousse, amical,
sera ma tasse, provisoirement.

Alors, ton arôme répand,
alléchant de loin les narines,
un bien-être amer en suspens
jusqu’aux recoins de la cuisine,
puis vient combler à petits traits
savourés sans modération
ma gourmandise sans apprêt
reconvertie en addiction.