Quidam.

Mal vêtu de tristesse et chaussé de colère,
un quidam confiné marche au cœur de la pluie.
Le rythme de son pas imprime sur la terre
pour un instant la rage qui tourbillonne en lui.

A son cou l’eau ruisselle sous la gifle du vent,
indifférent il suit son sillon dans la nuit,
l’âme en friche, orpheline de l’euphorie d’avant,
la tête vide, hagard, exténué d’ennui.

Verra-t-il la lumière au point d’un nouveau jour ?
Ses pieds furieux vont-ils conjurer ce qu’il fuit ?
S’imposant malgré lui d’inutiles détours,
le spectre d’un quidam se dissout dans la pluie.