Réminiscence.

Au tintement rythmé du vieux tocsin scolaire
les billes soudain s’en vont dormir au fond des poches,
les cris joyeux s’éteignent et les maîtres sévères
ramènent au bercail leurs rangées de mioches.

Les doigts dans l’encrier de porcelaine blanche
trempent le porte-plume, tachent la gauche main,
écrivent en rêvant de chalets dans les branches
d’interminables lignes de mots pour l’examen.

Ces classes de jadis au décor fantastique
de cartes, de maximes et d’images naïves,
à l’estrade de bois, à l’odeur domestique,
laissent dans ma mémoire une trace olfactive.