Temps.

Tant d’années, et soudain
tout s’éteint;
l’énervement mondain,
enfantin,
s’endort un beau matin,
dégrisé
par un souffle indistinct
de rosée.

Le temps désormais nu
prend son temps,
tisse son fil ténu
de printemps
à l’automne ingénu,
bien content
de ce saut saugrenu
dans l’instant.

Nos pas se font plus lents,
les mots fuient,
l’excès de nos élans
se réduit
et nous goûtons enfin
sans ennui
la vie en ses confins
d’aujourd’hui.