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Froid.

Le froid est ce matin sorti de sa tanière,
plantant dans la peau nue des visages ses crocs,
rougissant les doigts gourds, raidissant les crinières,
répandant sa laitance au ras des soupiraux.

Ce triste compagnon qui ressort à l’
ne nous lâchera plus qu’à l’ expiré
quand le printemps dira au qui s’étonne
l’éclat d’un qu’il n’osait espérer.

Le froid est ce matin sorti de sa tanière,
plantant dans la peau nue des visages ses crocs,
rougissant les doigts gourds, raidissant les crinières,
répandant sa laitance au ras des soupiraux.

Ce triste compagnon qui ressort à l’
ne nous lâchera plus qu’à l’ expiré
quand le printemps dira au qui s’étonne
l’éclat d’un qu’il n’osait espérer.

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