une inextinguible soif de douleur et de sang …
Les longs chemins de croix qu’enfants nous parcourions …
Les ogres en nos pays ont donc une famille …
Quelques chaises patientes me tiennent compagnie …
Libres nous parlerons …
Cette fois, la pression médiatique a fonctionné …
j’ai interpellé l’Ordre des Médecins …
Suspendus dans l’air, attendant la chute …
La fleur à peine éclose sait-elle ?
« En les nourrissant, vous ne faites qu’en attirer d’autres. »
Indomptable et fragile écorce de nos arbres …
Le Chili de Patricio Guzmán n’est pas une terre bénie …
Chaînes rivées aux chevilles,
petites sœurs de misère …
Ce rêve ambitieux et modeste …
Le ciel est une orange …
Maia s’en est venue
sans surprise, et pourtant …
Naufragé de son âge,
il laboure
un passé de mirages,
à rebours.
Îles en l’océan fou,
est-ce nous qui voguons
ou l’onde qui bafoue
la paix de nos lagons ?
Nous n’avions demandé ni le vent ni l’orage …
Une langue appartient à ceux qui la pratiquent.