AndréFaudra-t-il que la joie revienne ?
Dans le regard, en filigrane, plane un lieu dont il ne reste rien …
framboises et mûres mûrissent au jardin …
La vie rêvée des temps d’enfance,
étés de framboises …
Mots effacés jamais écrits …
Par les sentiers ombreux musent les promeneurs …
Les iris nonchalants que berce un vent léger …
