Dans le vent mugissant passent les souvenirs d’ogres et de lutins …
.
Echo lointain, comme un ressac,
des bribes
de chansons, d’idées en vrac
.
Gris et rose
couleur de vies à la dérive
rouge du sang et noir du deuil
.
Spectres vêtus de blanc
hâves, épuisés, têtus
.
Oiseaux messagers, légères,
les notes volent
.
D’autres, depuis longtemps,
ont répété