Dans le vent mugissant passent les souvenirs d’ogres et de lutins …
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Nés nus,
tout aussitôt vêtus
de pudeur,
La route borgne nous conduit …
L’hiver dans les vallées a fait son nid …
Dans l’espoir du matin, la nuit s’étire …
Une photo, pas de mots …
Une photo, pas de mots …