Concert.

La foule indifférente et pressée se bouscule
sans voir dans un recoin, sur une chaise assise,
la fille vêtue de rouge et noir que dissimule
à moitié l’instrument qu’elle tient indécise.

Tandis que promeneurs, cyclo-pousse ou cyclistes
vaquent à leurs urgences anonymes et futiles,
sa main s’est raffermie, son regard n’est plus triste.
Le violoncelle entre ses genoux nus graciles
sous l’archet lance au ciel un premier chuchotis,
peu à peu s’enhardit, sa voix grave interpelle
les passants étonnés aux regards abrutis.

Un bruit étrange et beau tout à coup les appelle,
voilà que naissent en eux des paysages d’îles,
des Eden luxuriants où les poiriers en fleurs
tapissent de pétales les avenues des villes.
Voilà qu’ils entrevoient une ombre de bonheur.

En phrases désormais familières et puissantes
le violoncelle conte ce qu’au fond de leur âme
ils ignoraient savoir et qu’à présent ils sentent,
figés sur le trottoir à regarder la dame
assise en rouge et noir, caressant de l’archet
le ventre généreux de l’instrument qui chante
et distille alentour comme par ricochets
des échos oubliés des songes qui nous hantent.