AndréPasse le chant des saisons, nous marchons notre chemin …
Le grésil a fondu sur le rétroviseur …
Le ciel monté en neige a pleuré tout le jour …
Les trottoirs désertés n’ont rien d’autre à offrir que la désolation.
Le grésil a fondu sur le rétroviseur …
Le ciel monté en neige a pleuré tout le jour …
Les trottoirs désertés n’ont rien d’autre à offrir que la désolation.
