Par les grands chemins nous irons …
Dans le brouillard du temps nous errons à tâtons.
La route borgne nous conduit …
Passe le chant des saisons, nous marchons notre chemin …
Plus pâle qu’un soleil d’hiver, un sourire …
Le grésil a fondu sur le rétroviseur …
La géographie des rides ajoute à l’éclat du regard un air de vérité …
Toujours sur le métier il nous faudra remettre l’ouvrage inachevé …
Il n’a pas de frontières, le pays dont je suis …