École, que fais-tu de nos enfants ?
Murs décrépits sur fond de brume, cernés par le vert sombre d’ifs …
Du Sud au Nord, les foules folles …
Rouge le fer sur l’enclume …
La solitude du flocon …
Automne et pluie,
quand le silence un peu rugueux, …
Nous n’avions demandé ni le feu, ni l’orage …
Le jour qui paresseux se lève tard …
Le vent la pluie en contrepoint …
Certains, au nom de Vancouver,
pâlissent …
C’est un bruit sec qui fend le cœur …
Je prends en hésitant le chemin du retour …
ta mélopée souligne ta danse …
Imperturbable et capricieuse elle tourne.
La nuit tombée la flamme aux reflets dorés danse …
Et si c’était vrai que nous sommes au bord du gouffre ?
Été de feux sauvages …
Quand le ministre belge de l’intérieur s’exprime …
La terre étouffe, elle agonise …
Ainsi chantait Adriano, lui qui ressemble tant à mon oncle Mimile …