André.
L’encre, sous la plume,
tente
de peindre des brumes
Ici, les grilles se ferment, là on bouche les puits …
Au bord du gouffre, le soleil luit …
Le goût du café noir …
… un œil noir qui me dévisage …
Les motifs d’indignation et de crainte étendent chaque jour leur nappe nauséabonde.