J’avais treize ans, Charles chantait …
Les chansons d’aujourd’hui ne me font plus rêver …
La vie coulait entre nos doigts …
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La plume trempée dans l’encre,
surgie d’un temps révolu,
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Sur tes trottoirs déserts,
la pluie
ruisselle en flots amers.
Le grésil a fondu sur le rétroviseur …
La géographie des rides ajoute à l’éclat du regard un air de vérité …
Le temps menteur nous a fait croire depuis longtemps à son existence illusoire …
Un homme avec un nez au milieu du visage …
Nous leur dirons adieu, sans rancœur ni tristesse …
Un ressac a roulé de vagues nostalgies …
Elle qui, de l’enfance, a gardé le regard clair …
Bruxelles. Une rue banale, une passante …
Un jour quand le sac sera plein …
D’où nous monte ce vertige ?
Voyage en tortillard sur le dos des montagnes
Clin d’œil à Marcel Thiry, poète belge disparu en 1977
Les mots d’amour les mains tendues …
Un village assoupi le long de sa grand’rue …
Le long du temps, désabusés, nous marcherons d’un pas égal …