Souffle, vent, souffle …
Arrivé sans bagage …
J’avais bien entendu, ou lu, l’expression « flash mob » …
Il court, il court, et ne s’arrête
que pour les crêpes du goûter …
Au seuil du jour, le sommeil
se fait léger …
La terre à fleur de roc …
Décidément, la ministre de l’enseignement francophone belge n’en rate pas une …
Les enchanteurs du quotidien …
Tant de mois depuis qu’il s’est invité chez nous …
Les magiciens du crépuscule …
Puisque l’usage nous accorde tout le mois de janvier …
Discrets, fragiles, ils sont partout …
On te dit noir, tu es marron,
amer nectar né en Afrique …
Quand dans l’or du silence fuse l’éclair d’argent …
De ce balcon, nous bénéficions d’une vue imprenable sur le monde
Le poème attire à lui comme un aimant …
Le petit matin gris
pleurniche tièdement …
La poésie ne serait-elle qu’un outrecuidant abandon ?
S’il y a bien des raisons d’être pessimiste …
Toujours l’enfance veille en nos vieux labyrinthes …