Neigera-t-il ?

Sur les champs désertés neigera-t-il encore ?
La nuit porte le deuil d’un été de fournaise
sanglote au vent mauvais d’un novembre de morts
qui n’auront pour linceul qu’un froid manteau de glaise.

Neigera-t-il encore en décembre et le soir
du coin de l’âtre éteint verrons-nous les flocons
cacher tant mal que bien d’un écran provisoire
la misère d’un sol désormais infécond ?

Quand naîtra le printemps nous verra-t-il debout
prêts à reprendre en main le cours de notre histoire ?
Nous n’avons d’autre issue pataugeant dans la boue
que de nous agripper à des lambeaux d’espoir.