Bouillon.

Il pleuvait sur Bouillon notre abri de fortune
cachait tant mal que bien nos premiers jours heureux
l’odeur d’herbe mouillée quand paraissait la lune
déposait sur nos nuits comme un châle amoureux.

Le jour main dans la main sous nos coupe-vent jaunes
nous allions étonnés de découvrir le monde
par les yeux l’un de l’autre en innocents béjaunes
savourant le plaisir de marcher sous les frondes.

Aujourd’hui quand il pleut l’odeur d’herbe mouillée
va chercher au profond de mon âme un écho
qui me ramène au temps que je croyais rouillé
où les jours devant nous s’annonçaient amicaux.