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Imposture.

Originally posted 2019-07-27 17:22:44.

Le menteur nous a fait croire
depuis longtemps
à son illusoire;
il n'est pourtant
que l'improbable ectoplasme,
insaisissable,
de nos indistincts fantasmes
inavouables.

Le menteur ne passe pas,
il stagne,
s'accumule jusqu'au trépas,
lasagne.

Notre en nous ne meurt pas,
mes six ans
me suivent encore pas à pas,
bien vivants.

Un souffle de léger

le temps, ce vieil ,
le presse
de disparaître, et nous laisser
un peu
retrouver un présent
de peu.

Le temps menteur nous a fait croire
depuis longtemps
à son illusoire;
il n'est pourtant
que l'improbable ectoplasme,
insaisissable,
de nos indistincts fantasmes
inavouables.

Le temps menteur ne passe pas,
il stagne,
s'accumule jusqu'au trépas,
lasagne.

Notre en nous ne meurt pas,
mes six ans
me suivent encore pas à pas,
bien vivants.

Un souffle de léger
caresse
le temps, ce vieil étranger,
le presse
de disparaître, et nous laisser
un peu
retrouver un présent passé
de peu.

Dernière mise à le 1 janvier 2024 par André

Posted in Poésie
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Adrienne

excellent

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