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Méandres.

Des jeux d’ombres et de lumière,
d’heures gaies en heures tristes
la vie nous peint, familière,
un impressionniste.

Camaïeux de rouges et d’ors
sur fond dégradé de gris,
un fado lent nous endort
berçant notre rêverie.

Quand l’orage éclate et gronde,
ses fulgurances révèlent
dans les coins cachés du monde
des harmonies où se mêlent
de puissants élans de fronde
aux émois des âmes frêles.

Notre vie est un long fleuve
aux méandres capricieux,
les gens y font ce qu’ils peuvent
furibonds ou silencieux.

Des jeux d’ombres et de lumière,
d’heures gaies en heures tristes
la vie nous peint, familière,
un impressionniste.

Camaïeux de rouges et d’ors
sur fond dégradé de gris,
un fado lent nous endort
berçant notre rêverie.

Quand l’orage éclate et gronde,
ses fugurances révèlent
dans les coins cachés du monde
des harmonies où se mêlent
de puissants élans de fronde
aux émois des âmes frêles.

Notre vie est un long fleuve
aux méandres capricieux,
les gens y font ce qu’ils peuvent
furibonds ou silencieux.

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