AndréLa route borgne nous conduit …
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Spectres vêtus de blanc
hâves, épuisés, têtus
Petits bonheurs épars les bourrasques du temps vous accrochent à nos mâts …
Passant pressé que sais-tu
du monde ?
Le grésil a fondu sur le rétroviseur …
Le ciel monté en neige a pleuré tout le jour …
Les trottoirs désertés n’ont rien d’autre à offrir que la désolation.