Le grésil a fondu sur le rétroviseur …
La géographie des rides ajoute à l’éclat du regard un air de vérité …
Les saints imaginaires ont envahi décembre …
Toujours sur le métier il nous faudra remettre l’ouvrage inachevé …
Il n’a pas de frontières, le pays dont je suis …
Tant de rêves enfouis refusent de mourir …
Le ciel monté en neige a pleuré tout le jour …
quelques cailloux blancs dans nos poches trouées …
Les trottoirs désertés n’ont rien d’autre à offrir que la désolation.
Marchez, enfants, votre pas décidé donne vie aux slogans …
Aveugle pèlerin qui te cherches une route …
Antoine Pol écrit un poème,
Georges Brassens le met en musique,
Francis Cabrel l’interprète,
Le gris glacé des brumes …