L’horizon sur la crête a des airs de frontière …
La fleur à peine éclose sait-elle ?
Tout à la fin du jour quand le soleil s’endort …
Moulins du monde aux meules rondes de quel grain faites-vous farine ?
Avenir de l’Homme, la femme, bien sûr ! Mais en attendant …
Dans le cornet les dés s’affolent …
Ils reviendront comme reviennent en hiver les flocons …
Nous n’avons pas connu ce temps …
Nous irons dompter les nuages …
Peut-être la nuit n’est-elle
que promesse non tenue …
La main calleuse sur la brique,
le regard fixé sur l’aplomb …
Les enfants effrayés qui, de leur bac à sable,
regardent les oiseaux mourir et s’écraser …
À qui sont-ils, ces doigts volant en escadrilles,
fondant sur les claviers pour distiller la haine …
Des pétales de temps
juste sous mes fenêtres …
Voir et se contenter de voir …
Sept nains, dans mon jardin,
se disputaient.
Viendront les temps nouveaux couleur pastel …
Nature, notre nature …
La rivière assagie somnole …
Voyager loin, présentement,
c’est aller au bout du jardin